「一百只。」
「少了。」他说，「一千只，才压得平。」
「够签字了。」
他笑了一声，听不出是醒是疯。朝我伸出手：
「刀。」
我递过去。
他接了，没急着动手。先把刀平搁在油布上，就着灯看，从刀尖看到刀柄，翻过来，又从刀柄看到刀尖。两指捏住刀身，轻轻一弹，侧着耳朵，听那声嗡散尽。
「骨正。」他说，「刃口卷了三处，都在前段。你使刀，七分在尖。」
灯芯短了，他拿锤柄拨了拨，拨亮了一分。
他从摊底摸出一块旧磨刀石——不磨，垫着，把刀架上去，悬空。小锤举起来，不落。锤面上那些格线，先贴着刃口比了比，像在对刻度。比完，他自己在格线上掐了个记号。
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