吃完饭,他从卧室里拿出那个蓝皮本子。

        「给你。」

        「给我干什么。」

        「你翻到最后一页。」

        我翻开。

        最后一页,那个「零」字下面,多了一行新的字。

        不是他的笔迹。是我的。

        去年冬天,我在这上面写过一画。

        一横。

        今天我从口袋里摸出笔,在那道横下面,添了一竖。

        一横。

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