江澄：你要接我吗。
冰箱里的冷气往外涌。他站着，看那两行字。接机。两个月里所有克制的回、所有不回、所有「知道了」和「关你什么事」，忽然被放到一个具体的出口：到达大厅，短发，行李箱，时差还没散的脸。去，就是把「不舍得」从那句玩笑里认领出来。不去，她大概也会自己坐车，第二天出现在工位，丢一句时差过了，看他当场绷。
他听得见自己心跳。过速，熟悉，像209的门铃还在指尖。
手机亮着。她在等，也可能不等，只是随手问一句，问完可以去睡，公仔还在那边的枕头上。陆深把冰箱门带上，靠着厨房的柜子，把「几点」打出来，删掉。把「谁要接你」打出来，盯着，也没有发。
这一次他没有立刻回。
不是不回，是这半步比进门还重。去接，身体会先于面子到达；不接，面子会先于身体后悔。两个月的藕断丝连被她收到一个很简单的问句里，简单得近乎恶劣，也近乎偏心——手信和接机可以是同事，也可以不是。她把选择又放回他手里，自己大概在看。
看他要不要再往前半步。
陆深坐到沙发上，把那只并不存在的气呼呼小狗从记忆里赶开，赶不开。屏幕还亮。下周。飞机。你要接我吗。
他拇指按在输入框上，迟迟没有落下去。
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